(crônica do autocentramento merecido)
Na saída da estação do trem que corta a Marginal Pinheiros, ela se destaca. Nada de usar o uniforme tradicional dos trabalhadores do cotidiano, vestidos para serem invisíveis em seus sapatos, calças e camisas para dentro. Elegante ao extremo, arrisca com um leve casaco negro sobre camisa branca com muitos detalhes. Colares, pulseiras, brincos. Uma boina cai meio de lado sobre a cabeça. Veste um short curto sobre meia-calça de tom mais escuro, que invade as altas botas sobre um fino salto. A bolsa permanece quase imóvel com o braço geometricamente parado a noventa graus. O ângulo reto a contrastar com as curvas de seu estonteante corpo. Alta, mais de um metro e oitenta de salto, cabelos castanhos perfeitamente penteados, olhos verdes penetrantes.
Instantaneamente, todos são hipnotizados por aquela mulher.
Um, menos controlado, no observar embasbacado, perde o último degrau da escada, indo ao chão com grande barulho. Mais ao alto na escadaria, sinto pena do coitado, ao mesmo tempo que é o alerta a me dizer que aquilo poderia também acontecer comigo. Recomponho-me.
Já na saída conto outros dois avoados tropeçando nas raízes das árvores que quebram parte da calçada. Um motoqueiro derruba o retrovisor de um carro estacionado; um taxista quase atropela um pedestre ao não perceber o sinal vermelho.
Ela, sabedora de seu poder, cheia de malícia, olha de canto de olho, sorri. Adora ser o centro das atenções.
Resolvo segui-la e ver o que mais aconteceria.
Um assovia ao longe. Vejo amigos comentando, apontando. Que mulher!
Depois de alguns minutos, quebrando uma direita qualquer, dou eu de cara com ela, que, parada, de braços cruzados, certamente me esperava. No que impossível disfarçar minha surpresa, faço de conta que não é comigo. Tarde demais.
“O pior de todos é aquele que segue.” Diz ela, seca.
“Ahn? É comigo?” Respondo eu, canastrão.
“Tem outro idiota me seguindo, por acaso? Claro que é com você!” Há um tom ameaçador em sua voz.
Ora, mas que audácia! Sim, ela estava certa, mas não seria eu a dar o braço a torcer. Tenho uma imagem a zelar!
“Tá doida, é?”
“Tá doido você!”
Tento retomar a dianteira. Retomar é um exagero, toda a dianteira – e a retaguarda, com o perdão do trocadilho – era dela.
“Pois fique sabendo que não era por sua causa! Eu fiquei curioso vendo a reação das pessoas ao ver você passar, decidi ver até onde isso ia dar.”
Ela ficou por um segundo hesitante. Resoluta, num piscar de olhos voltou ao normal.
“Ah, tá. Desculpinha esfarrapada! Pra cima de mim? É lógico que era por minha causa!”
“Claro que não! Você acha que eu seria patético a esse ponto?”
Eu mesmo percebi o absurdo da minha frase. Ela riu, malévola. Indiscutivelmente, patético caberia a mim naquela hora.
“Admita, homem! Tenha vergonha! É óbvio que é por minha causa!”
Penso comigo, batendo um imaginário pé: NUNCA! JAMAIS!
Engraçado que é na mais ferrenha defesa da honra que a gente a joga na lata do lixo, trocando-a por descrédito e descaramento.
“Deixe de besteira… Sabe o quê? Eu tenho mais o que fazer do que ficar discutindo essas coisas.”
Não, eu não tinha mais nada para fazer, mas ela não precisava saber disso. Fui dando as costas, para ouvir sua voz manhosa, saindo quase encabulada.
“Poxa, quer dizer então que não por minha causa? Justo quando eu achei você um cara bonito… Você acha que eu paro para falar com qualquer um?”
Parei por um segundo. Aquela voz… Fui falando e virando de volta para ela.
“Ok, ok… Vamos dizer que era TAMBÉM por sua causa…”
Quando finalmente fiquei de frente para ela, vi no seu rosto um riso satisfeito da vitória. Apontou-me o dedo na cara, quase bradando:
“Arrá! SABIA!”
Juvenil que eu fui! Caí no truque da moçoila desconsolada. Retruquei, fingindo espanto.
“Você me enganou!”
“Ora, ora! Desde que você abriu a boca, tudo o que conseguiu foi tentar me enganar.”
Tentei falar, mas gaguejei. Xeque-mate: estava derrotado. Ela via a minha dificuldade com as palavras, e começou a rir sem parar. Reunindo o máximo de minha dignidade que escorria pela sarjeta, soltei um “passar bem!”, desta feita virando as costas de vez, pisando duro. Ouvia sua risada, virei a esquerda de volta para a avenida, e quase corri.
Covardia, seu nome é o meu.
Repasso agora as cenas do ocorrido na minha cabeça, pedaço por pedaço. Na sucessão de eventos que levaram até aquele momento. Se eu não corresse para pegar o trem que chegava na estação, tudo isto teria sido evitado. Se o camarada babão não tivesse caído. Se eu ficasse satisfeito com o retrovisor espalhado pelo chão e pelo galanteio do ambulante. Mesmo até se eu não fosse assim tão covarde diante de sua audácia. Recorrentemente, me foram dadas oportunidades de evitar o pior. A estrada é de terra e esburacada rumo ao precipício, mas todo mundo tem dentro de si um pouco de piloto de rali.
Faço pouco caso: “Mas quá, quanta arrogância a dela! Achando que o mundo gira em torno dela… pfffff.”
Peço um café. Mais calmo, refeito do baque, realizo que, sim, a arrogância era justificada. Porque eu vi, com estes olhos que a terra há de comer, que quando ela passa, sim, o mundo pára para vê-la seguir.
No que ela pisa no mundo, superior, intocável, linda e sádica.
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